Холодящей бурой краской заливает вечер двор.
Про мою любовь и ласку ты не знаешь до сих пор.
Ты проходишь мимо дома, мимо дома моего.
Мы сердцами не знакомы, это больно и «смешно».
Ты не знаешь, что ночами я пишу тебе стихи
И густым «тюремным» чаем запиваю ком тоски.
Но и утром света мало в окнах блёклая заря.
До бессилья укатала грусть двужильного коня.
Лишь одна душе отрада – видеть, милая, тебя!
Соловьиная рулада видно песня не моя.
Оттого и жгу я строчки не найдя певучих слов,
А в огне сгорают ночки, – осыпаясь пеплом снов.
Что ж, ольха, златы серёжки, нежно свесила в окно?
Ты проходишь по дорожке и не знаешь ничего.
ЮРИЙ ХРУЩЁВ